Há dias em que o mundo parece perder um pouco de suas cores. Não acontece de repente. Não há um instante exato em que o azul deixa de ser azul, o verde abandona as árvores ou o amarelo do sol decide não iluminar mais as manhãs. As cores continuam fisicamente ali, obedientes à natureza, espalhadas pelas ruas, pelas flores, pelas roupas e pelas janelas. Somos nós que, algumas vezes, começamos a enxergá-las de maneira diferente.
Talvez porque tenhamos visto coisas demais. Talvez porque tenhamos esperado demais das pessoas. Ou porque o tempo, esse professor delicado e impiedoso, tenha nos mostrado que nem todos os abraços significam acolhimento, nem todas as palavras representam compromissos e nem toda presença anuncia permanência.
Há pessoas que sentem isso de maneira especialmente profunda. São as pessoas intensas. Aquelas que não aprenderam a passar distraidamente pela existência. Gente que observa, sente, guarda, lembra. Pessoas capazes de perceber uma pequena mudança no tom de voz de quem amam e, horas depois, ainda pensar naquele quase imperceptível silêncio que apareceu entre duas frases.
Elas percebem quando alguma coisa está diferente. Percebem também quando o mundo começa a ficar estranho. E o mundo anda estranho. Há uma pressa excessiva nas relações, uma agressividade desnecessária nas palavras, uma espécie de orgulho em demonstrar indiferença. Como se sentir pouco fosse sinal de força. Como se não precisar de ninguém fosse uma conquista. Como se cuidar, perguntar, preocupar-se e permanecer fossem comportamentos de pessoas frágeis.
Criamos maneiras sofisticadas de nos aproximar e formas assustadoramente simples de desaparecer. Talvez por isso as pessoas intensas se sintam, algumas vezes, estrangeiras em seu próprio tempo. Elas ainda acreditam em compromisso. Ainda levam palavras a sério. Ainda acham que uma promessa merece memória. Ainda acreditam que, quando alguém ocupa um lugar importante em nossa vida, esse lugar exige cuidado.
E talvez o mais difícil seja continuar acreditando nisso quando o mundo parece oferecer argumentos em sentido contrário. Porque chega um momento em que a pessoa intensa se pergunta se não está sentindo demais. Se não deveria diminuir um pouco. Esperar menos. Confiar menos. Entregar menos. Talvez amar menos.
Afinal, parece haver certa vantagem em quem não se importa profundamente. Quem espera pouco sofre menos com as ausências. Quem não cria raízes não teme tanto as partidas. Quem nunca entrega inteiramente o coração dificilmente precisará recolher seus pedaços pelo caminho.
Seria mais fácil. Mas talvez fosse também terrivelmente triste. Porque há uma diferença entre proteger-se e endurecer. E essa diferença pode decidir a maneira como atravessaremos a Vida. Não precisamos nos tornar frios apenas porque encontramos frieza. Não precisamos aprender deslealdade porque alguém foi desleal conosco. Não precisamos perder a delicadeza porque algumas pessoas não souberam recebê-la.
A coragem talvez esteja justamente aí. Continuar sendo quem somos depois de descobrirmos que o mundo nem sempre saberá o que fazer com aquilo que oferecemos. Isso não significa ingenuidade.
A pessoa intensa amadurecida não entrega a chave de sua casa emocional a qualquer visitante. Ela aprende. Observa. Escolhe. Estabelece limites. Descobre que algumas portas precisam permanecer fechadas e que nem toda pessoa que bate merece entrar.
Mas, para aqueles que entram verdadeiramente, existe lugar. Existe mesa. Existe conversa. Existe cuidado. Existe abraço. Existe permanência, porque as pessoas apaixonadas pela Vida costumam ser também apaixonadas por gente. Elas sabem que uma existência bonita não é construída apenas pelas conquistas que acumulamos, pelos lugares que visitamos ou pelos títulos que acrescentamos ao nome. Em algum momento, tudo isso se torna pequeno diante de uma pergunta muito mais simples:
Com quem compartilhamos nossa vida? Quem estava conosco quando alguma coisa extraordinária aconteceu? Quem recebeu aquela mensagem que não podíamos esperar até amanhã para enviar? Para quem telefonamos quando o medo chegou? Quem conheceu nossas derrotas antes que conseguíssemos transformá-las em histórias de superação? Quem viu nosso rosto quando não estávamos preparados para fotografias?
Essas pessoas são os nossos amados. E, entre eles, existem os amados mais amados; não necessariamente aqueles que vemos todos os dias. Nem sempre aqueles com quem concordamos em tudo. Talvez nem sejam muitos. Mas são aqueles cujas existências se misturaram à nossa de maneira difícil de explicar.
Sabemos quando estão felizes. Percebemos quando estão inquietos. Celebramos suas conquistas quase como se fossem nossas e sentimos uma vontade profunda de protegê-los quando a Vida se torna pesada demais. São pessoas diante das quais não precisamos ser espetaculares. Podemos simplesmente ser. E isso, num mundo tão preocupado em parecer, talvez seja uma das maiores formas de intimidade.
Os amados mais amados são aqueles diante dos quais podemos retirar as armaduras. Mas amar alguém assim exige coragem. Porque todo amor verdadeiro contém risco. O risco da decepção. O risco da distância. O risco da mudança. O risco de descobrirmos que algumas pessoas não permanecerão para sempre. E há ainda o risco inevitável de perdermos aquilo que um dia encontramos.
Talvez por isso tanta gente escolha relações rasas. Nas águas rasas, dificilmente nos afogamos, mas também não aprendemos a mergulhar. As pessoas intensas mergulham. E, justamente porque mergulham, precisam aprender a nadar.
Precisam compreender que amar profundamente alguém não significa entregar a essa pessoa a responsabilidade pela própria existência. Há um compromisso anterior a todos os outros: o compromisso consigo. Isso não é egoísmo. É estrutura.
Precisamos construir dentro de nós um lugar seguro para onde possamos voltar quando o mundo estiver excessivamente barulhento. Um lugar em que nossa dignidade não dependa da aprovação de ninguém, em que nossos valores não sejam negociados para evitar abandonos e em que possamos reconhecer que algumas perdas doem profundamente sem significar o fim de nossa capacidade de viver.
Amar os outros sem abandonar a si mesmo talvez seja uma das formas mais maduras de amor. É possível dizer “você é muito importante para mim” sem dizer “eu deixarei de existir se você partir”. É possível cuidar sem controlar. É possível estar perto sem aprisionar. É possível amar intensamente e continuar inteiro.
Talvez essa seja a segurança de que tanto precisamos. Não a segurança de que nada ruim acontecerá. Essa ninguém pode oferecer. A Vida nunca assinou conosco um contrato de previsibilidade. Segurança é saber quem somos quando as coisas acontecem.
É possuir valores suficientemente sólidos para que a agressividade alheia não determine nossa maneira de agir. É saber que podemos atravessar conflitos sem abandonar nossos princípios. É compreender que não precisamos devolver crueldade quando recebemos crueldade.
Há uma força imensa em continuar gentil quando seria possível ferir. Há uma força ainda maior em continuar leal quando ninguém está observando. E existe uma coragem extraordinária em continuar acreditando na beleza depois de conhecer algumas das partes mais feias do mundo.
Talvez seja isso que as pessoas intensas precisem recordar. As cores não desapareceram completamente. Talvez estejam apenas mais difíceis de encontrar. Elas continuam numa conversa demorada entre amigos. Estão naquela mensagem inesperada perguntando se chegamos bem. Estão numa mesa onde alguém guardou nosso lugar. Estão no café preparado sem que precisássemos pedir. Estão na mão que encontra a nossa quando as palavras já não conseguem fazer muita coisa.
Estão no amigo que percebe. No amigo que pergunta. No amigo que escuta. No amigo que permanece. Há cores no riso descontrolado que surge depois de um dia difícil. Há cores numa viagem que começa sem grandes expectativas e termina cheia de histórias.
Há cores naquele abraço um pouco mais demorado, no reencontro, na confidência, no pedido de desculpas verdadeiro, na capacidade de reconhecer um erro e reconstruir aquilo que quase se perdeu. Há cores nas pessoas.
Talvez tenhamos apenas procurado demais nos lugares errados. O mundo pode estar agressivo, mas isso não significa que precisamos nos tornar agressivos para sobreviver nele. Pode estar frio, mas não somos obrigados a congelar. Pode estar estranho, mas ainda podemos construir pequenos territórios de normalidade, afeto e segurança ao redor daqueles que escolhemos amar. Uma casa afetiva.
Talvez seja isso. Cada pessoa intensa precisa construir sua pequena casa afetiva. Não uma casa com paredes, mas feita de confiança. Nela entram poucos. Mas quem entra encontra verdade. Ali não é necessário disputar atenção, implorar presença ou interpretar silêncios permanentemente. Existe espaço para falar. Existe espaço para errar. Existe espaço para pedir desculpas. Existe espaço até para afastar-se durante algum tempo sem transformar distância em abandono.
E há uma regra silenciosa nessa casa: ninguém brinca com aquilo que o outro sente. Porque sentimentos não são brinquedos. Confiança não é brinquedo. A vulnerabilidade de alguém jamais deveria ser utilizada como entretenimento, instrumento de poder ou arma durante conflitos. Os amados mais amados precisam saber que estão seguros conosco.
E nós precisamos saber que estamos seguros com eles. Talvez não exista declaração de amor mais bonita do que essa segurança. “Você pode descansar aqui.” Poucas frases, mesmo quando nunca pronunciadas, dizem tanto. Significa: não usarei suas fragilidades contra você. Não farei de seus medos motivo de humilhação.
Não diminuirei suas conquistas para proteger minhas inseguranças. Não transformarei sua confiança em informação para terceiros. Não desaparecerei diante da primeira dificuldade sem antes tentar compreender o que aconteceu. Não prometerei perfeição. Prometerei presença responsável.
É disso que precisamos. Não de pessoas perfeitas. De pessoas responsáveis afetivamente. Pessoas que saibam que seus gestos chegam ao outro. Que suas ausências comunicam. Que suas palavras deixam marcas. Que certas atitudes podem construir segurança durante anos e outras podem destruí-la em minutos.
Ser intenso num mundo assim exige discernimento. Não podemos abraçar todos. Não podemos salvar todos. Não podemos carregar todos. Precisamos escolher. E depois de escolher, cuidar. Talvez o segredo esteja nessa pequena sequência: escolher e cuidar.
Escolher a si mesmo.
Escolher aqueles que fazem a Vida ficar mais verdadeira. Escolher os amigos diante dos quais nossa alegria não precisa ser diminuída e nossa tristeza não precisa ser escondida. Escolher quem sabe permanecer. E cuidar dessas escolhas. Porque algumas pessoas passam pela nossa existência e outras se tornam parte dela.
Quando encontramos essas últimas, talvez devêssemos parar de agir como se fossem eternamente garantidas. Dizer. Demonstrar. Abraçar. Agradecer. Perguntar. Procurar. Cuidar. A Vida é demasiado imprevisível para economizarmos afeto com quem realmente importa.
Talvez amanhã o mundo esteja ainda mais estranho. Talvez as notícias continuem duras, as relações mais rápidas, as pessoas mais impacientes e os encontros mais frágeis. Não podemos controlar isso. Mas podemos decidir quem seremos dentro desse mundo. Podemos escolher não aumentar sua frieza.
Podemos ser aquela pequena parte aquecida da existência de alguém. Podemos ser o telefonema. A cadeira guardada. A conversa sem relógio. A mão estendida. A palavra cumprida. O lugar seguro. Podemos olhar para nossos amados mais amados e dizer, por meio de nossos gestos cotidianos, que ainda vale a pena confiar em alguém.
E talvez seja assim que as cores retornem. Não todas de uma vez. Primeiro um pequeno tom. Depois outro. Uma amizade verdadeira aqui. Uma conversa honesta ali. Um gesto de lealdade quando seria mais conveniente desaparecer. Uma demonstração de carinho sem vergonha. Uma escolha corajosa de permanecer humano.
Até que, quase sem perceber, descobrimos que o mundo talvez nunca tenha perdido completamente suas cores. Nós é que precisávamos reencontrá-las nas pessoas certas. Por isso, se você é intenso, não tenha vergonha. Se ama profundamente, não peça desculpas por isso. Se ainda acredita em amizade, compromisso, palavra e lealdade, não permita que a frieza dos outros transforme essas qualidades em defeitos aos seus olhos.
Apenas aprenda a escolher onde colocá-las. Proteja seu coração sem fechá-lo. Proteja seus amigos sem aprisioná-los. Proteja seus amores sem esquecer de proteger a si mesmo. Viva. Viva intensamente. Mas viva inteiro.
E quando o mundo parecer excessivamente cinza, aproxime-se daqueles que ainda sabem colorir sua existência. Sente-se perto. Converse. Ria. Conte seus medos. Ouça os deles. Faça planos. Viaje quando puder. Celebre pequenas vitórias. Perdoe aquilo que puder ser perdoado. Afaste-se daquilo que destrói. E permaneça junto daquilo que faz bem.
Talvez não possamos devolver as cores ao mundo inteiro. Talvez isso seja grande demais para qualquer um de nós. Mas podemos devolver algumas cores ao pequeno mundo daqueles que amamos. E eles podem devolver algumas ao nosso.
No final, talvez seja assim que sobrevivem as pessoas intensas: não endurecendo para enfrentar um mundo frio, mas encontrando outras pessoas suficientemente corajosas para manter aceso aquilo que ainda existe de humano entre elas. E então compreenderemos que coragem não é caminhar sozinho sem precisar de ninguém.
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Coragem é conhecer a dureza do mundo e, mesmo assim, escolher amar. É conhecer a possibilidade da perda e, mesmo assim, construir vínculos. É ter sido ferido e, ainda assim, não transformar a própria dor numa licença para ferir. É saber que nada é garantido e, justamente por isso, cuidar profundamente daquilo que temos hoje.
Dos nossos sonhos. Da nossa dignidade. Da nossa Vida. E dos nossos amados. Sobretudo daqueles poucos, raros e insubstituíveis, que o coração, sem consultar nenhuma lógica, aprendeu a chamar silenciosamente de seus amados mais amados.
Enquanto eles existirem — e enquanto formos capazes de reconhecê-los, protegê-los e amá-los sem nos perdermos de nós mesmos — talvez o mundo possa até atravessar seus dias cinzentos. Nós, porém, continuaremos procurando as cores.
E algumas vezes, quando tivermos sorte, bastará olhar para o lado. Elas estarão sentadas bem perto de nós.(Foto: cottonbro studio/Pexels)
AFONSO ANTÔNIO MACHADO
É docente e coordenador do LEPESPE, Laboratório de Estudos e Pesquisas em Psicologia do Esporte, da UNESP. Leciona na Faculdade de Psicologia UNIANCHIETA. Mestre e Doutor pela UNICAMP, livre docente em Psicologia do Esporte, pela UNESP, graduado em Psicologia, editor chefe do Brazilian Journal of Sport Psychology.
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